ojalá pase el tiempo rápido
se escape la vida se arrugue la rabia
crezca la pena por los años perdidos
aumente el temor por la muerte que acecha

entonces sabremos que no pasó nada
los errores que fueron atroces entonces
puñaladas manos
ensangrentadas
aquella ansiedad que destruyó tanta calma
la vida en guerra contra la almohada
poemas sin rumbo
palabras calladas
todo aquello que nunca dijimos
que ya no diremos
que se llevó el agua

ojalá olvidemos que un día fuimos
ojalá entendiera ahora que todo se acaba
viviera sin miedo
saltara al vacío
jugara a la nada

qué tengo que hacer para matar a la bestia

casarme
tener un hijo
entrar de monje
pegarme un tiro
marcharme lejos
arrancarme la piel

cuando me asusto me agacho y rasco el suelo
saco bolas de pelo
hago ovillos de suciedad y luego los quemo
en la pirotecnia del exceso de mi horror
los huelo
y ese olor
a cerdo recién sacrificado
no me calma
pero me recuerda que siempre hay algo peor

ojalá suceda ese algo
de una vez
ojalá vengan los monstruos
me lleven lejos de aquí
me consuman me rajen me aniquilen
y la calma
vestida de tul ardiente
llegue
y sea
por fin
lux aeterna

cuando llega la oscuridad y envuelve
de golpe
todos los intentos
las aspiraciones
los deseos
las promesas
se revuelve
y me entierra
y yo no puedo hacer nada
mirar el tiempo que se escurre
cabecear el autismo
morir al tiempo insomne
buscar pildoras de abismo
intentar
pretender que no está pasando nada

desaparecer sería un acto de cobardía y lo más valiente
salir de aquí
en cuerpo y mente
abandonando al dolor ajeno las culpas de mis actos
que me persiguen

el monstruo el monstruo que me domina y me pervierte
la ralea de animal de que estoy hecho
ojalá hubiera valor en este cuarto
para salir
para siempre
de este miedo

dentera
Sensación desagradable que se experimenta en los dientes y encías al comer sustancias agrias o acerbas, oír ciertos ruidos desapacibles, tocar determinados cuerpos y aun con solo el recuerdo de estas cosas.

espera
Carp. Escopleadura que empieza desde una de las aristas de la cara del madero y no llega a la opuesta.

ausencia
Psicol. Distracción del ánimo respecto de la situación o acción en que se encuentra el sujeto.


y ahora

lágrimas

aguantar
masticarlas
esperar a que lleguen y esperar
a que salgan
mantenerlas
inundarse con ellas
dejar que transformen lo que miras
como un cristal
beberlas
recuperar
el aliento
y volver a empezar

domingo

estos domingos
equívocos
después de los que empieza otra vez
todo
arrastran la sangre y la hiel
los errores de la semana
y prometen un comienzo de esperanza
estos domingos
mañana escuela
siempre el mismo recuerdo
aperitivo y periódico
ese que trae
al acabar el día
el resultado rancio de la quiniela
el que hace batir las alas
al miedo de lo que empieza
y lo que acaba
a veces no puedo con ellos
si vivo en un domingo permanente
si no empiezo
no acabo
nada

Daimon

recibidor de color amarillo
fantasmas que se enquistan en la mugre de la esquina detrás del congelador
vasos abandonados por los viejos inquilinos
rabia nueva que hemos traído nosotros
la casa acoge y es
la casa se muestra y nos muestra cómo ser

aullidos disfrazados de chinchetas
chisteras que se esconden en una sombrerera
maletas del tiempo ladridos de cemento
si las paredes hablaran
las mandaríamos callar

habitar este nicho es un viaje fácil
mortífero
escapar es difícil
parece un abismo

algún día dejaré las paredes amarillas
regalaré los libros
empacaré el destino
formaré un hatillo
volaré al encuentro del mundo que acaba
no me veréis más
acaso en postales
llegarán sin fechar
sin remite
sin sello
con dos garabatos
que no entenderéis

pobre casa
que no tiene culpa de nada

A Donald Ray

  
"Temblando como un perro que cagara cuchillas de afeitar" 


luna llena y noche en blanco
batiburrillos que se escabullen en la taza de cafe
kilos perdidos en una semana más de eyaculación a puño abierto

...de lo que seré capaz...ya me arrepiento

como siempre
al asalto
leyendas negras y anillos perdidos
un agujero más en el cinturón y los paraísos destrozados a golpe de delirio

...de lo que soy capaz... me estremezco

escucho ruidos
los de mi mente y mi propio escarnio
me invento desgracias y las llevo a cabo

...de lo que fui incapaz...sabor amargo

una mujer un trabajo jornadas de ayuno y de atasco
un miserere de miedos y de desastres
miradas que inquieren desde el escaño
el amigo atento el hermano preocupado
unas horas de escala en madrid
un siglo de transbordo en este  universo malformado
embrión que no crece
saurios que aparecen

en la copa de marfil ha rebosado
la estirpe

tomo distancia con la luna llena
y no se si me atenaza o me espera la miseria
busco un abrazo
no soy capaz de darlo
el orgullo me embate y me desplomo
yerro

"Todos la cagamos, Bobby. Pero no hay que bajar la guardia."

encerrado bajo la manta me parapeto delante de la pantalla
miro historias que
apenas me conmueven pero me entretienen
fumo algún canuto pero ya no vuelo y los libros que abro
no me sirven para nada
la primera semana del año y noto la avalancha venirse encima
intento esquivar los golpes del futuro desde mi reino de  almohadas
desembucho poco apenas hablo porque no tengo con quien
tomo myolastán para la espalda
ayer cocine judías y me fui a las nueve a la cama
algo no va bien
como hace un año
la impresión de no moverme me acorrala
aunque de vez en cuando pienso alegre
trato de convencerme de que no está pasando nada
me pongo otra película
apago el móvil  juego a desaparecer

mientras
ahí fuera
la vida se embala

y se me escapa

feliz año nuevo

supongo que ahora se trata de atarse los machos y de comerse la sopa
de levantarse tranquilo aunque se desplome el cielo
de intentar no morir en el intento y sonreír sin tiempo sin miedo
ahora es el  sol y la lluvia sin discusión ni enfados
buscar en el olvido y rescatar esa fuerza que el destino
se empeñó en esconderle a las ganas
de crecer de reinventarse y de buscar aun a ciegas
pretenderé que puedo
con todo esto
de la vida que pasa y que llega de nuevo
mientras aun colean retazos y deshechos
ahora viene la sonrisa de año nuevo
el cuchillo de pirata apretado contra los dientes
la espalda apoyada en el palo mayor
el canto de la tripulación

seguro que podemos con ellos

feliz año viejo

 la inmensidad de la tristeza, el vaso de agua fría y los pies helados, el comienzo del final que no ha empezado y todas esas cosas que todos sabemos que no pasarán si no se intentan
la amargura del recuerdo del desastre, el potaje sin sal que se come sin ganas y un zumo de naranja cada día, al menos, por lo menos, vitaminas
desde el tedio que causa la incertidumbre, con la mente volando en tierras lejos, los proyectos que nacen y se hunden, las ganas, el dinero, los excesos del pasado en la memoria
no siento las ilusiones de año nuevo, no quiero más que huir de mis fracasos, no puedo más que andar con otros pasos, me muero cuando siento el desconsuelo, y sin abrazos ni besos me congelo
ojalá la vida nos sorprenda, que lo hará, ojalá la estación de los amores vuelva, y volverá, ojalá tu cara linda se alce entre las flores y sonría, no lo sé
mis promesas y mis penas llenan mi copa esta noche, lloro solo, melancólico irredento, busco, y no hallo, mi presente, y la duda me recome y me desmiga, las uvas de la suerte no son mías hoy ni ayer ni fueron
buscaré la manera de morir viviendo una vida que no es mía, encontrar el momento de avanzar sin ser astillas de aquel tronco que se fue un mes de febrero
a las malas, siempre queda esa última jugada que el deseo no desea pero acorrala y que el viento mece día a día contra mi cara
deseo profundamente ser un hombre, crecer entre las trampas del destino, fustigar la mala suerte, no errar el tiro, proceder al desescombro y el desplome del horror
pero siento que la guerra que ha empezado va a dejar sangre, muertos, alaridos de terror y cieno mezclado con la mugre de estos días que se llenan de alegrías que no comprendo
ojalá que la vida nos deleite con almíbar, con ámbar, ambrosía, ojalá los poemas sean propicios, ojalá mi mundo, el tuyo, vengan llenos
desconfío de los martes y los miércoles, prostituyo mi sonrisa por un vino, enterrado el mascarón de proa rumbo al cabo de mala esperanza de los ritos largo jarcias, despliego la botavara y la goleta me arrastra por el río, negro, fango, inmenso manantial de este camino
pasaré una vez más por el anillo, la simiente seca de los besos, las miradas que no vi en aquel desierto volverán a mirarme con hastío
mis palabras no son dulces, no hilo fino, lágrimas de hielo, chimenea de sombras y contrarios, vertebras que crujen, y el  vacío
no pasa nada en realidad
sólo estoy solo
y es invierno

copla

me cai en la poción de la marmita

y estoy hecho de mimbres inefables

descanso en invierno

florezcon los tránsitos

escribo reversos y quiebros

bebo zumo de naranja

y practico mis alquimias

gusto de vicios domésticos

y dejo crecer mis barbas

si está bien,
si es tan fácil,
¿por qué duele así
por dentro?

qué fría está la casa
qué abandonada
pelos por las esquinas polvo
remolinos de pena
frío de invierno y humedad eterna
ganas de huir
que la llenan
no suena nada

la cocina sucia con los platos secos
las ollas huérfanas de guisos
la cafetera muerta
los vasos vacíos
la sal insípida
la pimienta como el alma
negra
sin nada que aliñar
la cama revuelta
las esquinas tomadas por calcetines rancios
la depresión inmensa del cuarto de baño
los músculos de los picaportes lacios
y yo
en medio de la soledad que araña mi cara
igual que la casa

me quiero esconder
quitarme del medio
matar a la bestia que me come por dentro
no salir de casa no hacer diabluras
no volverme loco
buscar mi rincón mi esquina mis libros
dejar de espantar la cordura
odiar el delirio
sacar de mi la basura la caspa la muerte
permanecer tranquilo
satisfecho de mi
intentar ser bueno uniforme suave
no desbordarme enajenando mañanas con noches y tardes
que no tienen fin
no vengarme de mi suerte no empeñarme en quererte
desaparecer del mundo sin hacer ruido
y quedarme aquí
esperando
la calma
que nunca he tenido

11.11.11

hoy, juan, no se cuantos años hubieras cumplido
pero lo hubiéramos pasado bien en tu fiesta
con tu nieta y con tu mirada verde tras las gafas
hubieras estado callado
como siempre
fumando
si acaso algún comentario sarcástico
y te hubiéramos celebrado

hoy, juan, no tengo ganas de niguna fiesta
porque la vida se me tuerce y pierdo la fe
a cada traspiés
y me caigo y, solo, me levanto
como puedo
pero en realidad me iría contigo
a donde estés ahora
a sentarme en el sillón eterno
a echar un cigarrillo a tu lado
a charlar de todo aquello que nunca nos dijimos
a darte un beso
a estar tranquilo sabiendo que te tengo

feliz cumpleaños, viejo

me escondo y no quiero ver
estos días oscuros de otoño
que llegan y me abandonan
a mi suerte
negra
y me dejan
solo
en la esquina oscura del desierto
de los días
que pasan
sin espejismos
sin oasis sin ayuda
en la carrera hacía la vida
que se muere
mientras grito en silencio
a los fantasmas del sueño
y les pido que se queden
que me tapen la mirada
que me obliguen a morir
en el silencio

es la ausencia de ti
que me destruye
o es la ausencia de mi
que me acobarda
y en cualquier caso
quien eres
ya
tu?
tienes mil caras
pasas por mi lado tantas veces
desafiante
luminosa
elevada
que yo
estúpido profesional del abandono
no tengo fe
ninguna
en que te quedes

la soledad acuciante me empuja a caer por el barranco del delirio
cuando 
interrogándome en el vacío
me doy cuenta
caigo por inercia y sin sigilo me desfondo
sin piedad sin objetivo
y vuelvo a hacerlo
me arrepiento después y me doy miedo
me escapo de mi mismo y contra el odio
que generan mis abismos
manifiesto una tendencia sospechosa y destructiva
que soy yo sin plenitud ni estado de gracia

luego
la ansiedad
mi compañera
me destruye sin plegarias
ni compasión
no hay misericordia
en la espera
del perdón

Recordándote

hoy
un año menos un día
siguen resonando los balazos la metralla la agonía
y no estás
soy incapaz de perdonarme
soy incapaz de remontar un vuelo hacia el desastre
te echo mucho de menos
pero da igual
un año sin verte es tiempo
una vida entera sin ti será
el resto

soy capaz de la abyección más grande
retorcido contrahecho funestísimo
mi inconsciencia me conduce hacia el ataque
destruyo lo que tengo y lo de otros
zarpazos que son miedo y muy certeros
descalabran mis planes y el decoro
camino en solitario por la senda
del castigo del odio del demonio
cometo felonías insospechadas
soy malo feo purulento
y consciente de mi culpa me golpeo

después me lamo las heridas
que saben a tierra sangre muertos
procuro comprender que estoy enfermo
enfermo de la angustia contenida
en los besos y en la fe que ya he perdido
obstinadamente triste infeliz entero

La elegancia del erizo

la elegancia del erizo
que se esconde tras sus púas
que se ríe y disimula
y juega vientos y fantasmas
la elegancia tan frugal
y un plato de sopa fría
que es la soledad
un poco de agua
que nunca sabe a nada
porque no tiene sabor
y el amor
que se escapa entre las puntas de los dedos
el amor que se ha disuelto
en el fragor de la batalla
la elegancia del erizo
que se muere
sin pinchar
sin dejarse acariciar
sin decir nada

las cosas aparecen cuando no las buscas
yo sólo quiero un bar y sonrisas amigas
algún abrazo
un beso en los labios
palabras de aliento carcajadas ratos
y no encuentro nada
barras invisibles
voces que conozco porque se repiten los eneatipos
vísceras esputos calamares de solapa
disiento
camino autismos
me escapo
deseo no quiero nada de eso
otredad calificada por el médico
calumnia
quijada que se atranca en la soledad que se revuelca
encima de mí

creo que debo estar muerto
los estímulos externos la belleza el terror
no me empujan a moverme
apenas como casi no bebo
me muero contra la almohada contra el tiempo
la muerte negra la vida espanta
el deseo no llega
la soledad es cántico y arma
la bandera de la melancolía
la trampa de las sonrisas
la desgracia de una vida sin bombillas
encerrado en mi ataúd que tiene aristas de tristeza
creo que debo haber muerto
los minutos me gotean en el cerebro
ya no entiendo
la condena que me espera
pero asiento tranquilo y miro
ya queda poco
ya queda menos

Bebétela.

Dile cosas bonitas a tu novia:
«Tienes un cuerpo de reloj de arena
y un alma de película de Hawks.»
Díselo muy bajito, con tus labios
pegados a su oreja, sin que nadie
pueda escuchar lo que le estás diciendo
(a saber, que sus piernas son cohetes
dirigidos al centro de la tierra,
o que sus senos son la madriguera
de un cangrejo de mar, o que su espalda
es plata viva) . Y cuando se lo crea
y comience a licuarse entre tus brazos,
no dudes ni un segundo:
bébetela.


Luis Alberto de Cuenca
El bosque y otros poemas” 1997

otra vez la bilis negra
la añoranza de un destino
el cigarro el café el domingo
otra vez la desbandada de la risa
la soledad del cuartito
ya el otoño
otra vez lo que otras veces
otra ración de lo mismo
de poetas que no escriben
de versos que se van por el sumidero
de palabras muertas
de risas del revés

otra vez
y es imparable
la apatía
la ataraxia
la puta melancolía
el teléfono no suena
la anarquía de la tristeza
la muerte que se pasea disfrazada de tibieza

vacío el arcón de los besos
seco el tubo de caricias
no quedan sino recuerdos
y miedo miedo asesino
que solaza con el viento
y juega a llevarse lejos
lo poco que queda de estúpida alegría
que huele a alcanfor y a desidia

yo querría
otra vida

cansado
el solitario inventa tramas y desastres
avienta la pena
malnutre el cariño
que le lleva a rastras
a cometer el crimen de no ser quien era

aburrido
sin apenas rostros a los que mirar
el perezoso se deja llevar por la madrugada
embarcado en cualquier novela
que le recuerde quien no será nunca


exiliado
el desencanto asalta la barricada de la ausencia
y se instala perenne
en la batalla perdida
de buscar sin hallar

acuciado por la vida
el casi hombre
confía en que alguna mañana será la buena
mientras el café instantaneo y el alba
empiezan la vida sin él

mientras tanto
yo
avanzo sin tino
corrompido el arte de bailar al son
desde la loma
en la que no diviso el sol
donde siempre es de noche
y las lágrimas se secan
por inacción del amor

propósitos de septiembre

entra despacio y llega llegando
el tiempo de los propósitos
de levantarse temprano
de no discutirle al viento
si viene o no cargado de nubes o paños
de seda

llega el momento
-porque no queda otro remedio-
de adorar la beatitud del camino
de poner en el morral
poemas, frutas y deseos
de abrazar la melancolía con dulzura
de la misericordia del color del café

llega
-como siempre en estas fechas-
el último brillo del atardecer del verano
y entra callando
la vida que se estira como un gato
y trae en la boca
su trofeo
y pasa por delante de mi lado
y me susurra un te vienes
y yo me dejo llevar
perezoso, enmarañado
y empieza otra vez el ciclo
y la mañana nos trae
letras, risas y trabajo
por hacer

pasa la vida otro año

pasa el tiempo

me muerdo las uñas y fumo con miedo
llegado el momento del recuerdo
envanecido el amor y engrandecido el tiempo
en que soñé que algún día
pondría puertas al cielo, porque no
soy ahora el mismo tipo
-quizás aun más pequeño-
que se encontró contigo en una noche
y pensó que había alas para volar lejos

no,
ha llegado la temporada y el escarnio
se disfraza de colegio
no he crecido mucho en este año
pero le he visto la cara a los infiernos
del delirio, de la droga y del cansancio
y la cabeza apenas tiene tiempo
para parar y rueda
y me lleva a pensar que qué desastre
este trajín de ir haciéndose mayor
sin encontrar pepitas de oro en el sendero
ni luces ni alegrías, ni compañera
que camine de mi mano
y sea mi bálsamo, mi paz, mi mundo entero

Contra Jaime Gil de Biedma.

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación —y ya es decir—,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colemena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
—seguro de gustar— es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Jaime Gil de Biedma

Una visión

Quizás suene un tema de fondo, una voz tenue y unas notas de piano. 

Y quizás te ame. 

A mi lado, al lado de la música y rodeados de paz. De amor.

Sin embargo no estás, ni siquiera tienes un nombre y yo no tengo esos discos que suenan justo en los momentos cruciales.

Tampoco me besarás cuando no lo espere ni me pedirás un masaje en la espalda.

Seas quien seas nunca me encontraré contigo en la barra de algún bar, los vodkas dobles y Miles sonando, el jazz con luces rojas.

Tampoco pasearemos por Central Park ni miraremos el puente de Brooklyn al atardecer, con toda la ciudad tan grande delante de nosotros.

No follaremos en ascensores ni en cajeros automáticos, donde la risa, acaso, fuera nuestra única aliada.

No estás, ni siquiera existes, y te echo tánto de menos.

Te veo levantarte, desnuda, de la cama y recorrer la gran habitación.

El alba seguro que estaría llegando y a nosotros nos quedaría tánta noche.

Correrías las cortinas de un solo golpe y, desnuda, volverías a mi lado.

Y nos querríamos tanto que sería imposible.

Estarás por ahí, sin saber que te añoro.

Beberé por ahí mientras besas a otros.

Lloraré mis noches solas y oscuras mientras tu estarás desvanecida en el aire, como un perfume hermoso.

Y vestirás de plata en ese momento en el que te desee tánto, tánto, en el que se acabe todo y la aguja lleve a mi sangre el veneno del amor podrido que guardo en la nevera.

Y moriré mientras bailes.

Y bailarás mientras muero al compás de mis latidos, que terminarán con la música, cayéndose despacio sobre la almohada.

Al día siguiente te vestirás otra vez y, ya muerto, seguiré sin conocerte y tu no sabrás quien fui. 

Y no habrá nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió,

y caerá la última palada de tierra sobre mi caja, mientras el sol brille en tus ojos y el viento en  tu pañuelo, tú de perfil, el aire en el pelo.

Y tras la muerte no habrá nada, ni miseria ni  gloria, y aun así, correrán mis lágrimas, seguirán cayendo y sólo echaré de menos una copa bien servida, la luz roja y tu mirada.

 15 de mayo de 1997

me veo en el precipicio, pero me gusta el paisaje

se acerca septiembre
se renuevan las matrículas
se apartan de mí las turbas de viento y de desidia
no quiero morir más
no quiero seguir muerto
me asusta mi cochambre
pero
los puertos del amor ahí esperan
y con suerte
embarrancaré en algún bancal de la ensenada
si es que decido atracar
entre los pecios del tiempo
y los misterios

desde el precipicio
la caída asusta
y tiemblo
pero me gusta mirar
desde el filo
como el viento
hace arreboles
a esta hora del crepúsculo
del cieno

desde donde habito
se divisa
aun
la frontera entre los campos de la risa y la tristeza
donde campea el desamor con el delirio
y la poesía huele a muerte de viaje

desde allí os escribo
os mando versos sin destino
coloreados de negro
esquivos
malditos

me dicen jota
pero en realidad no existo

pasos perdidos

sí
voy a asumir mis pérdidas
voy a masticar fracasos
voy a escupirme en las heridas
a caminar despacio
como pueda
el desastre estará ahí siempre
los números rojos del deseo
la crisis
y la catástrofe
y sí
no me queda otra
asumiré las derrotas
reo de perder tras perder
y regalar lo ganado

Monstruo

La ducha que cada mañana renueva tu nombre, tu espalda, las esquinas de tu alma, no te librará del monstruo de amor que construímos. Ese bicho extraño amamantado con besos y arrumacos, promesas de obsidiana, miel y delirios es ahora como un río de melancolías que anuncia un sufrimiento de hachas y colirios.
Sin saberlo creamos una mole de ciencias salvajes, un paraíso de gasolinas, aquella mañana en la que yo sentí que bajo la primavera de tu falda dormía una vírgen de vaginas preciosas. Y ahora qué, ¿dónde guardaremos todo aquello construído si nos hemos olvidado de las paredes que durante años vieron crecer con delicadeza las finas pupilas de nuestro amor?
Miro hacia atrás y veo que a cada paso caen pedazos del pecho que bruñimos con el bronce que la vida nos brindaba. A cada paso una fisura, un rímel de odios levantando muros que interpone desiertos y decide que los caminos se separan.
Es injusto, pero no hay fórmula que recomponga las carnes abiertas, los gritos en la cocina..., las lágrimas bailando en el fuego interno de la incertidumbre. A veces pienso que fueron los dioses los que metieron un puñado de infortunios bajo nuestra puerta con la falsa promesa de seguir siendo ellos los arquitectos infames de nuestras vidas.
Apretar los dientes y partirlos en oros es lo que queda en la brecha que dejamos a nuestras espaldas. Descolgar los abrigos que aun conservan nuestras primeras miradas y dejarnos abrazar por las promesas que el neocapitalismo nos anuncia. El mercado también nos pasó factura. Es cierto aquello que nos dijo el viejo maestro, "el amor es el mayor enemigo del capitalismo y viceversa"
Como dos cadáveres recién tirados a las puertas del mundo vacilaremos por las calles, desnudos, sin la pátina amortiguadora de nuestro recién amor arrasado. Ha vuelto la soledad del lobo, la tumba en la que se convierte la gran ciudad cuando el ojo no encuentra flor en la que posarse. Allí veo el monstruo de nuestro amor perdiéndose por alguna frontera. El tiempo sin tiempo ha llegado. También la hora de dormir sobre la almohada de los sueños demacrados.

David García Martín (tomado sin su permiso de Residencia en la red)

canción del pirata y las lombrices

donde estés
ojalá que tengas buenos vientos
donde vayas
que te reciban cantos y canciones
donde creas
que no caiga la muerte tras tus pasos
a quien ames
que te de fuerza
                         vida
                                 amor verdadero

desde aquí
cúmulo de turbas y tormentos
donde estoy
                     pisando el fuego
de la hoguera
                     del recuerdo
donde hoy
                 un día más
                                  te echo de menos
no te llegarán
                      nostalgias
no habrá abrazos
                           risas
                                   camelos
                                                no más plegarias
no más

no elegí
esta posada rancia de las almas
para morir
                 al silencio
ni deseo
                                                                       para ti
                                                                       ni para nadie
esta jarra fría de miedo
                                   de misterio

sólo yo
sé las miserias que paseo
alto el ojo vivo el talle
pero lleno de angustias
                                   y por dentro
los gusanos
                  que me comen
                                         las entrañas
son mejores
que este verde
                      vil
                          halo de desprecio
que siento hacia mí
que tengo
                en el hueco
                                  más profundo
que no deseo
                                                                         para ti
                                                                         ni para nadie


muerto el vivo
viva el muerto
penando
              por consiguiente
                                       el desconcierto
que produce el propio asco
                                           masticado
este jadeo
que me avanza
                        hacia el filo
                                         contra el que lucho no puedo
porque pierdo
                      hoy otra vez

quiera que me lleve lejos                                  
todo este esperpento
                                 de borrasca
                                                    este aspaviento                   
hasta la muerte que espera

pero
que
ya
se ha
sentado
a mi lado
a ver qué hago
a ver al muerto
             
hirsuto de mezquindades                                                         
                                     casi seco



es la canción del pirata
                                   la vida pirata
                                                        es la vida mejor


aunque se sangre

todos son
alma y camino
llevan dentro el sonido del jilguero
bailan cuando andan
besan cuando soplan
aman cuando son

sin pena ni gloria
vamos los otros
sin brillo ni sangre
sin cantos ni sueños
sin fragancia de besos
arrastrando el timón

ellos son la luz
la luna lunera
regalan la paz
esconden el miedo
mastican la pena
pero devuelven versos

no como yo
encerrado en el desierto
de los lunes sin trama
del dolor de la cama
de la oscuridad siniestra
que me sigue los pasos
que me lleva al rincón
donde muero callado
y matando deshago
en esquirlas sangrantes
lo que soy

un resto de mí

desayuno cigarros y vinagre
en esta hora del día
en que todo empieza menos mi alma
que se relame la sangre
seca
de la herida que no cierra
salobre
que encierra
el destino más dañino
del verano

el vinagre me duele en el estómago
los cigarros se me clavan en el aire
la tormenta
seca
de calor
y en el recuerdo
imborrable
el espanto

cuando te despiertes

todavía me acuerdo de cuando te escribí aquel poema

ahora que es tan temprano y aun duermes

a esta misma hora de la mañana

y suenan los primeros pájaros, y el cielo no es azul

pero ya está claro,

cuando nos queríamos tanto que parecía que el mundo nunca se iba a acabar para nosotros

el día llega y te pienso, te imagino,

cómo te despertarás,

el olor de tu cuello, tus ojitos cerrados.

hoy me sucede lo mismo

aunque quien me iba a decir a mi 

que dos años después

cuando te despiertes

los últimos versos

que escribí
de ese poema

ya no estarán 

y tu

tampoco

Puedes ver que a duras penas
logro mantenerme entero,
puedes ver que lo que hice ya
no puedo deshacerlo.
Yo creí que nuestro amor
era infinito como la arena;
ahora sé que lo único inagotable es
esta insoportable pena.

Ya se fue mi amor, lo sentí marchar,
esta noche me voy a emborrachar.
Me voy a emborrachar, lo sentí marchar,
ya se fue mi amor, ya no volverá.

Quisiera y no quisiera,
son dos cosas diferentes.
Quisiera que me quisieras
y yo no quisiera quererte.
Pero en vida no suele ocurrir
lo que uno quiere que ocurra
y tú te fuiste detestándome y yo
hoy te quiero más que nunca.

Ya se fue mi amor, lo sentí marchar,
esta noche me voy a emborrachar.
Me voy a emborrachar, lo sentí marchar,
ya se fue mi amor, ya no volverá.

Hoy soñé que te tenía
otra vez entre mis brazos.
De saber que no era más que un sueño,
no me habría despertado.
Así que si hoy amaneces
y los pies te están doliendo
es porque estuviste toda la noche
caminando por mis sueños.

Ya se fue mi amor, lo sentí marchar,
esta noche me voy a emborrachar.
Me voy a emborrachar, lo sentí marchar,
ya se fue mi amor, ya no volverá.

Tengo ya que despedirme
porque las fuerzas me fallan
y las pocas que me quedan
son para curar mi alma
que enfermo cuando perdí
lo más precioso que tuve.
Dime, ¿pensarás solamente un poco en mí
cuando mires el Mondúber?

Ya se fue mi amor, lo sentí marchar,
esta noche me voy a emborrachar.
Me voy a emborrachar, lo sentí marchar,
ya se fue mi amor, ya no volverá.

Si dices: "dame tu corazón",
me lo arranco y te lo doy.
Pero yo digo amor quédate
y tú me respondes: "me voy, me voy, me voy, me voy".

Ya se fue mi amor, lo sentí marchar,
esta noche me voy a emborrachar.
Me voy a emborrachar, lo sentí marchar,
ya se fue mi amor, ya no volverá.

Ya se fue mi amor, lo sentí marchar,
esta noche me voy a emborrachar.
Me voy a emborrachar, lo sentí marchar,
ya se fue mi amor, ya no volverá.

duendeando

hoy
después de muchos meses
duendeando
estoy matando demonios
y cantando
te invoco
tu santo nombre
que se clava
entre mi espalda y mi regazo
te sigo echando de menos
deseo tu cuerpo tus carnes
y me siento mal muy mal
recordando
cuando te besaba dentro
y aunque busco en otros cuerpos
no hay más castigo
que ser
una ausencia
ojalá
un letargo
y mañana aparecieras
a comer un plato
a reirnos
como antes
a escucharnos
a saber
que duele el alma
y el tiempo mata callando
y te quiero
y te quiero
y te busco en otros besos
y te escapo
y te deliro
te me apareces en sueños
tus rizos siguen volando
cada noche
por el cuarto
pero son rizos sin rizo
y tu no estás
y ellas se van
y yo callo
y lloro

como hoy

duendeando

como hace
casi un año

pardamente

vivo con el doctor Oskar Pardarias
y hago de mi capa un sayo
campeo y burlo a los trasgos
y a los súcubos toreo

subo a la parra

bajo al infierno

mastico el sol  el chupa mate
y me encuentra en el sofá tras un dislate
delgado paquidermo (ambos dos)

soy carne del ambiente

abono con este  estiércol
hasta las puertas del cielo

busco equilibrio en ebriedades

mastico el sol

pago docenas de ostras
me dejo besar por todos
me resquebraja la estampa
esa pena tan callada
que no se la digo a nadie
y la predica mi cara

y no salto las hogueras
esta noche
porque apenas arden prendas
y el derroche
de otro collar de perlas
desfigura
mi mirada

lágrimas azul cobalto

si no me necesitáis
qué hago aquí?
si me subo a la grupa del caballo de cemento y me escapo
entonces qué?
si hago el papel más absurdo en un momento y no llego
para qué?
desde que pongo un pie en la puerta y me voy
a dónde si no hay destino?
si deseo todo el mal para mi mismo
cuánto quieres?
papelinas contra el sueño
dónde tienes?

y voy destrozando mi vida
sin remedio
y no sé cuándo acabará esto
sin ponerlo

desde que te perdí
me siento aun más perdido
no te importe
es cosa mía
es mi futuro de azul cobalto
que resbala en forma líquida
desde lo alto
de mi cara

carne de cañón

en vez de buscar la paz
generar odios
de mi para ti de mi para mi
de dolor rojo
empeñar la vida
buscando la muerte perdida
deshojando demonios
esperando el momento de no existir más
actuaciones vanas
dislates eternos
sudor en la cama
ticket para el cementerio
descuidado hasta el fin
bloqueo e infierno
infernal momento
que dura una vida
atascado en el  mundo de la melancolía
atascando mi vida que se queda vacía
ensuciando la casa
las manos temblando después de la orgía
el deseo inspirando el horror el horror

desde muy abajo
te echo de menos
te quisiera ver
y no puedo mirarte
grito tu nombre todos los días
y sin respuesta
me invento el delirio
para castigar mi sino maldito
un abrazo tuyo sería respuesta
un abrazo mio ya ha sido un desastre
hiciste bien en irte
salir de mi vida
te mereces risas
yo sólo la ira
te necesito tanto
que no se si es cierto

renqueante

sigo echándote de menos
sigo buscando tu cuerpo
sigo entregando el dinero
sigo bebiéndote a morro
camino en el desconcierto
me fundo en besos siniestros
te escapo por la contraria
quisiera cantarte un cuento
deseo mostrarte mi miedo
quisiera ser el más débil

podría matarte si quieres
descuido el sueño del gato
te ocultare siempre el rostro
la planta se seca al sol
igual que ya
tu recuerdo
te amo te añoro te quiero
y te odio desde lejos

atormentado

Fue lo que ella dijo
así me recordaba
desde siempre
la palabra
tatuada en mi espalda
desde siempre
describió en un segundo
mi presente mi futuro mi pasado

las lágrimas que provoca la tormenta
siguen ahí
rodando sin medida
ni un momento de calma
en tantos años
ni una ilusión
ni un segundo de descanso

es la condena
la pena y el escarnio
lo que llena la maleta
lo que traigo
el marasmo
el desapego
la inhumana faz del que soporta
una carga impuesta por la vida
el desarraigo

y así sigo
rendido a la maleza
de la selva del dolor

al lado de esa palabra

desde siempre

atormentado

Más de lo mismo

Me instalo donde siempre
en solitario
reniego de ayudas y de abrazos
incapaz de enfrentar la vida entera
espiral que me lleva al desencanto

desde niño sabía
que la fiera
estaba ahí siempre
acechando
y ahora cae sobre mi
de esta manera
que no puedo avanzar
en este atasco

no hay solución
parece
a mi problema

soy enfermo eterno de mi llanto
aunque intente huir
no hay salida

sólo queda morir

muerto viviente
que soy
que fui
que seré un día

Un favor. David González.

mi vida se ha convertido en un desierto
en el desierto de sonora pongamos por caso
arena cactus calaveras escorpiones y un sol
de justicia:

mi vida se está muriendo literalmente de sed

y de ella no espero ya ninguna cantimplora
o pozo con agua como tampoco un oasis

el oasis

si acaso
a ella a mi vida sólo me queda por pedirle
suplicarle un pequeño y último favor: el espejismo.


David González, En las tierras de Goliat

contigo en la distancia

si quieres saber de mi
y alguna vez
vences el miedo

si quieres saber de mi
si vivo
me muero
lo que sea

si quieres saber de algo
que me ocupe
que te intrigue
o que quieras preguntar

ya sabes

pero
de momento
por prudencia

la distancia va a ser tu consejera

es mejor que no te acerques demasiado

mordí una vez
quien sabe
que es
lo que pueda
volver
a pasar

no te convengo

es mejor así

que ni de lejos
te pueda doler
de nuevo

seco y ajado

los poemas de alharacas y alborozos
se han marchado
escribo mis penas con pena
marcho solo
por la senda de la tragedia y del tormento

la recuerdo
caminar por el pasillo
darme un beso
con sus rizos
con su estampa de mujer que me quería

ya no tengo
ganas de volver a mirar hacia delante
y me escondo
preso
de la oscuridad del mediodía
estoy harto de mis lloros y mis llantos
muy cansado de descubrir mi desencanto
agotado de no andar
sin encontrarme
roto
viejo
acabado
maldiciendo una y otra vez
el día
que acabé con la ilusión
y la alegría

la ultima vez que la ví fue por teléfono

lo difícil hubiera sido quedarse
lo difícil hubiera sido seguir
aguantarse
amar incondicional

ahora
injusto
reclamo mi berrinche
lloro solo
sin nadie que me asista
o me abrace

pero tampoco era fácil marchar
abandonar la plaza abucheado
escapar del drama de los años
bucear en la tristeza ajena

ahora
abandonado
reclamo mi porción de rabia
desengaño
mastico mi ración de culpa
asumo que soy culpable
de todo
de tanto

pero
cruel
abandonado
aprendo la sentencia
me la repito cada mañana
galeras de soledad y tristeza
desengañado

añorando

la última vez que la vi
yo gritaba
la siguiente
fue por teléfono

Un cuadro de Fernando Ortega. Fo.

Fernando Ortega. Pintor.

niño perdido

el niño omnipotente
bebe el biberón de verbo sucio y maloliente
no tiene final
ni más tiempo
mucha rabia que gastar

el niño que se asfixia
en su cuna
toda vestida de negro
mastica araña el chupete
de tarántulas y espectros
y no sabe caminar

el niño es aciago y frío
miente
clama por su sino

el niño maltratado
castiga a su ama a la espera
pero nunca pasa nada
                                  
la convierte en una escombrera
de versos podridos
berrea
se le hincha la cara
quiere ser niño que crece
pero no sabe el camino

el niño monstruo es inmenso
su poder es amalgama
es capaz de ser muy bello
pero ataca con desprecio
baila rampante su nana
                                    que es la del cielo prohibido
                                    la que escucha en el salón
                                    donde otros juegan al vino

es simiente de su propia destrucción
el niño es niño asesino
que se disfraza de susto
mientras asusta a su  ama

cuando pasais

os miro a todas
vuestras sandalias
la curva que os hace el pantalón al final de la espalda
esos pasos unos firmes otros párvulos otros lánguidos
observo vuestra infinita gracia
aquella donosura de mujer  hermosa
que hay en todas vosotras

imagino los abrazos
el deseo
las mañanas
os busco en vuestros cuerpos
con el miedo en la mirada
por si encuentro
por si acaso
de nuevo
un breve atisbo de ternura nueva
que me acoja
                                imposible
                                que no existe

estáis en cada café,
en cada esquina
fumando en una terraza
camino de vuestra vidas

yo
escondido
tras el cristal verde de mis gafas
ya ni siquiera sonrío
                               
porque
en mi reino
no queda
lugar
ya
para princesas
de cuento

condenado

es inútil intentarlo e intentarlo
me faltan las palabras, me sobra el aire
se puede pensar, ir pensando

                                             en multiplicar las ganas por las risas,
                                             engalanar los balcones con jazmines
                                             oler el sabor de la alegría

pero me disfrazo de cobarde
e intento muerto
cabalgo mi oscuridad con alto grado de eficacia
experto en sentarme a llorarle al sol en la ventana
sin mediodía, sin ilusión, sin ganas
                                             -parece que me fascina-
y luego me revuelco por el barro
que huele a pus, a cieno de la ira, a lágrima, a saliva
a espasmo contenido en cada llanto

repito, voy repitiendo
todas mis palabras preferidas
resulta que no hay ninguna con acento
son fonéticas del pecio y la amargura
son el tetragranmatón,
                                             -nombre impronunciable de dios-
aleph de este ayuno
de este vómito
que llena cada minuto de mi tiempo
que no es tiempo
sino herida

nacido para perder

cuando se hace insoportable todo
y salir del agujero es imposible
los recuerdos vienen todos en tropel
y mandan el asalto a los cuarteles
de la miseria humana en que se convierte
el que huye y derrama
como yo
cualquier posibilidad de vida

el refugio es una habitación a oscuras
lágrimas y cigarrillos
y el embate de la memoria que asesina
la alegría
desarrolla su trabajo sin clemencia

el ser anormal es pasto de las hienas
es devorado por la tristeza siempre eterna
que se ha clavado para siempre en mis actos
inconscientes, automáticos
caminito del desastre sin arreglo
en que se convierte
el pobre muerto
que camina con desgana
y rompe el juego
y ya no apuesta
porque perder es el tedio
y no hay premio en la jugada

llorar

salir de la cama a llorar
recoger los vasos sucios de ayer llorando
fumar y mojar el cigarro con las lágrimas
deshacer en llanto todo el desastre
que siempre me acompaña
llorar solo
sin un alguien
llorar constante y maldecir el aire
                                                  que se llena de miradas
                                                  que no miran
                                                  porque no están
                                                  porque me esquivan

componer la oración del solitario
firmar el contrato del desconsuelo
con la sangre de los tristes que se escapa por los ojos
sellar el pacto con el diablo
condenado a llorar siempre
estas lágrimas de rabia, de abandono
y de asco de mi ser
que llora y llora llorando

llorar atormentado
llorar
llorar lo llorado
y volver a dormir
hasta el próximo llanto

y qué importa

cuando todo se empezaba a arreglar

como de costumbre

se vuelve a torcer

se manifiesta mi incapacidad manifiesta

de poder

se desarrolla en mi cabeza todo un plan

para arrancar de mis manos

la belleza

y no hay más

el desequilibrio me asistió desde siempre que fui

la verdad es que cada vez me importa menos

y asumo la condena del momento

que no acaba

y que no tiene otra partitura 

que la pena

y así

sumo y sigo

peno y llanto

muerdo y muero

mientras tanto

ahí fuera

la vida 

sonríe

pero no me mira a mí

y ni siquiera tengo el valor suficiente para acabar con todo

este espanto

que amenaza para siempre

prefiero sufrir

me refocilo en mi asco y me retuerzo en la desgracia que me invento

me niego a vivir feliz (no sé)

y me escondo entre la almohada y busco sueños

que dibujan el horror de mi mirada

estoy solo, tan tan solo

que a nadie le importa nada

me deshago en mis momentos de desprecio

no soy capaz de levantar el vuelo

como el pato que tropieza y no despega

soy yo el que se jode la vida

sólo yo el que espanta la alegría

parece mejor vivir el sufrimiento, 

desmontarme de la vida, malcomer

gastar versos y dinero que no me llevan al cielo

y que traen el desgobierno de la ira

que casi me gusta más

la tortura de mis actos

la letanía del desastre

el flujo, el ciclo, la subida, la caída

desatendiendo el amor, la cordura y el color de la mañana

no lo quiero, no deseo ser feliz ya

sé que no puedo

reptar

capaz de la bajeza máxima

capaz de la arcada

de poner en juego la vida

la propia, la ajena, 

incapaz de salir de la esquina

atrapado en el bucle del remordimiento y del castigo

y la flagelación y el castigo

y de la comisión de delito 

y sin castigo

aun

escapado de mi dentro

encerrado en el desierto

maquillado si hace falta

deseoso de deseo e incapaz de mantenerlo

muerto vivo

alma en pena

odio

asco

salivazo

flema

querido viejo

no estás
te echo tanto de menos que  a veces no me acuerdo de que es por ti por qué estoy triste
la melancolia esa que se me clava en el alma
el llanto ese que sale en forma de pesadilla que se ancla y que no avanza
todos los momentos tiernos que casi se me han olvidado porque es que hace tantos años
aquellas partidas con el dominó rojo, te acuerdas?
aquellas risas en el agua, o comiendo cañaillas
aquellas tardes en la playa
hasta todas las borracheras que llevo colgando de un hilo y que me abarcan y  me ganan

ya no estás y te llevo dentro

ya no estás y eres culpable
y no te culpo de tu marcha
ya no estás y el niño ahora juega solo
juega sin reglas, rompe los cromos, llora en el cuarto,
triste, roto, loco por encontrarte
como siempre
padre
todos los gritos, toda la rabia de aquellos puñetazos que le tiraba al aire
y que querían matarte
toda la mierda
me la comería otra vez por un abrazo,
todo el desastre valdría la pena sólo por otro pedazo de ti, de tu carne
padre
en el fondo te odio y  más en el fondo te quiero demasiado 
te eché de menos por las tardes, cuando volvía del colegio,
te echaré de menos siempre, 
cuando mire el sillón verde, aquel olor a tabaco, juan fernando
 
resulta que es por tu culpa, es el motivo de todo,
padre
y tú que le ibas a hacer, viejo?
si estabas hecho un desastre,
tanta vida, tanta juerga, tantos cantes, tanta mierda
padre
 
eres culpable de todo y no te culpo
no puedo
solo puedo la añoranza
solo puedo recordarte
solo te puedo echar de menos
sólo tengo que matarte
y seguir vivo, juan fernando,
estoy jodido,
sabes?
y eres culpable
y yo no puedo culparte

All your women things. Bill Callahan

All your women things
All your frilly things
Scattered 'round my room
Right where you left them
When you left them
Scattered 'round my room

All your hardness
All your softness
And your mercy

All your bridges and bras
Your cotton
and gauze
All your buckles and straps
Releases and traps
All your screws
and false nails
Oriental winks
and Egyptian veils

Oh all of these things
I gathered them
And I made a dolly
I made a dolly
A spread-eagle dolly
Out of your frilly things

Why couldn't I have loved you
This tenderly
When you were here
In the flesh
So tenderly

How could I ignore
Your left breast
Your right breast

How could I ignore
Your hardness
Your softness
And your mercy

Well it's been seven years
And the thought of your name
Still makes me
Weak in the knees

How could I ignore
Your left breast
Your right breast

juramento de desprecio

entrar y salir del mundo de los tristes
cuando acecha la lozanía  y la cordura
masticar el momento del oscuro
y deshacer en unas lágrimas los momentos de monotonía
maldecir desde dentro del corazón de cemento
que me alberga
obstinar el pensamiento en el futuro
y no saber saborear el segundo

maldigo mi estampa una vez más
parece que es lo que mejor se me da hacer
acompañado sólo por mí mismo
abandonado del cariño
juro solemnemente no salir nunca más de mí
no compartir
no permitir que el amor se arrime a mi bandera
desde estos versos del desprecio
blandiendo el cuchillo sucio y sangriento
que me duele ya en la mano

y que no suelto
y que no soltaré
juro venganza contra el mundo
una venganza discreta de silencio
un juramento eterno de desprecio
no existiré para nadie
no habrá posibilidad de amar
olvidaré los rudimentos de la caricia y del suspiro
sacaré de mi lejos la ternura
obtendréis de mi sólo miradas
que albergarán ruinas y misterio

y, solo, ya, en mi casa
en mi castillo sin almenas
beberé un vaso de miedo
para merendar cada tarde
y no permitiré al sol que salga
ni a los perros que me ladren

Kläffer. Goethe.

Cabalgamos por todos los lados
En pos de parranda y trabajo;
Mas siempre nos ladran ya pasados
Y ladran y ladran a destajo.
Quisieran los gozques de la cuadra
Acompañarnos donde vayamos,
Mas el estampido de su ladra
Solo demuestra que cabalgamos.

desequilibrios

Escribir ahora, después de haber pegado un aldabonazo en la puerta de la desgracia, no es fácil.

El rostro se aja, y tengo mala cara.

No puede ser de otra manera.

Encontrar el sosiego está siendo un camino desconcertante.

La cuna me mece entre la volubilidad de mis pasiones y mi culpa, eterna y sempiterna, perenne y asfixiante.

Pero aquí sigo.

                                               Solo, triste, esquivo

                                               Desprovisto de cuchillo

                                               Desestimable a todas luces

                                               Malherido por mi mano

                                               Desatendido por mi mismo

Y el leviathan, el Golem, el trasunto de mi que no quiero ser, el otro, el yo…equilibrio inasequible, desconcierto para siempre, descontento hasta cuando.

Quería crecer. Ahora sólo quiero desaparecer.

Ella hizo bien en marchar. Yo también debería hacerlo.

Quisiera estar solo.

Para siempre.

Interfase. 2º acto y final.

manejarse en solitario tiene siempre el inconveniente de la ausencia
que ocupa su trono y se manifiesta en cada pequeño deseo de libertad compartida que ya no llega
sin embargo es más fácil contener la angustia (o no)
no salpicar (aunque si enfangarse)
no reventarle el alma a nadie
vender por treinta monedas cada minuto de gloria
y respirar
en (y desde)  lo profundo de la cueva
como el oso que escapa del largo invierno

sí. solo otra vez
quizás casi como siempre
el humano se despereza y suelta el lastre
y el globo se hincha de aire
y arranca torpe
y torpe vuela
aunque nunca llegue
la paz
del aterrizaje
en los brazos seguros del amor
que ya no existe

es lunes de pascua
y me voy a comer el cordero degollado

asco de domingo

el pelo sucio
la casa sucia
el alma en venta
niego mi ser contra la tormenta que alimenta
esta huida
y lloro en vano lágrimas que nacen secas
en este domingo de resurrección que ofrece
penas nuevas a quien pasa por el aro
mi intención
a ver si es buena
es olvidar todo
nacer desde las tripas del origen
calmar la furia y mirar caer al lobo

sin embargo
el alma en venta
el fango, el lodo, la piltrafa
acompañan con desidia
el tránsito
y queda todo por hacer
una vez más
y no hago nada
más que mirar
este océano de miedos y de odios

y sufro el hambre del silencio y del momento
en el que soy
más que nunca
un vano intento
de morir sin querer
de morir solo

soy derrota

en esta hora maldita del alba no hay abrigo
y me escondo sin parar entre las sábanas
y sudo y niego y huelo a sucio y a podrido
y ya no queda ni un as ni un tú en la baraja
y la condena del espacio éste que habito
se despereza
y yo le doy un valium y medio litro de mal vino
para no ser nunca más lo que ya he sido
y que seré por siempre en mi delirio
lo se bien
feo como el frío del desatino

soy derrota, soy semen, soy maldito
soy un vaso con café que se ha secado
soy agua negra que corre por el váter
soy la cigarra muerta por desastre y uppercut

vengo ahora a esta esquina con mi muerte
a entender que no hay suerte ni destino
soy lo que soy
soy torpe
asesino
madeja deslabazada
rueda inerte
soy o soy
no soy dos
soy un estanque
de cieno descompuesto
y cielo herido

gustar

me gusta cuando camino por la calle
y vuelve la cabeza
y me mira
un perro
y me da paz y sigo caminando
más tranquilo
me gusta oir el ruido de mis cadenas por la vida
recordarte desnuda, dormida
pensar en tus pechos
ver el brillo de la plata en mi muñeca
hacer café con canela
poner en su sitio la serotonina
dejar que haga su trabajo la paroxetina
vivir interfases
buscar equilibrio entre siglos de miedo
mientras lío un cigarro
y me calma el humo

me gusta intentar sentirme bien
aunque no siempre lo consiga

Interfase

Desenfreno acumulado en dos días de vacaciones
la química nunca falla
y la música acompaña siempre las mañanas en que te pones las gafas
y miras por la ventana, mientras bailas
y se dicen tonterías
se fuma
se bebe agua

luego peleo con la culpa del exceso, pero lo hago sonriendo
recordando estos dos días
de amor, risas y deseos
de ser feliz
de escapar y de volver,
de mantener viva la llama del delirio
por un rato
aunque cueste
regresar
a la realidad

hoy por la mañana huele a sudor y a pesadillas en mi cama
va saliendo el sol pero la primavera viene cargada de nubes invisibles
y a veces se me atasca el paraguas
tengo encima de los hombros
un peso que me hunde y me acobarda
y la pena eterna del castigo que me aguarda
ahí sentada
al lado de la risa que no suena
al lado de tu cara
que no veo
y al lado de tu llanto
que sabe a carbón y a rabia
soy culpable de ser yo
soy el hombre que te ama
y tu la sombra del amor
que se deshace
soy el responsable
de tu angustia
soy un desecho de hombre

ya
soy nada

autoconsciencia
sigilo
castigo de sí
complacencia y medianía.
                                        -escabrosa mente-
recia.
obstrusión del aparato
comisión y desenfado.
colisión
del amor propio.
descalabro
con el golem
con los muertos
y el fracaso

esos versos que se van en un abrazo
esa culpa que no acaba
esa canción a destiempo
esa insidia
ese morirse
un segundo cada día
esa insatisfecha vida
esa chanza
amarga
arrepentida
amarga
cariacontecida
después del exceso
                  la escapada por el frente que apuñala
                  la alborada

esos versos heredados
esa moratoria al tiempo
ese miedo que se atranca en el desecho
ese desconcierto eterno
y ese volver sobre el tiempo
y la palabra

revólveres de palabras
soñaba

manco, cojo, esquivo

la intensidad de la tristeza se muestra
inversamente proporcional
al caudal de mi voz
que suena casi sin sonar
cuando le pido disculpas a quien me tropiezo por la calle
educado, quedo,
callado en las palabras

el suelo
la mirada perdida que esquiva los rostros
todo se repite
mientras me machaca la huida que se presenta
como obsesión malévola
que me tienta a desaparecer en alguna ciudad lejana
en un barco
en mil litros de cerveza

camino
manco
cojo
desprovisto de cuchillo
indefenso, pequeño
esquivo
mastico pedazos de vida mientras contemplo el festín que ya no tengo
y echo de menos poder sentarme a reír y comer
sin remordimientos
pero la culpa se hace fuerte en cada instante
que vivo con desidia
sin ilusión, sin ganas

tantas veces de lo mismo
que me canso de toda una vida sin ritmo ni compás
ni gracia ni arte
tan sólo infiernos mordidos
que ahora se atragantan en un futuro incierto
que no se si quiero vivir

y aun así, aquí sigo
culpable
triste
manco
cojo
esquivo
pequeño
enmohecido

los años perdidos están por venir
la ausencia maldita que me acompaña
todas aquellas cosas que quedarán por hacer
¿por qué seguir?
reptar por entre los días del calendario
buscando un festivo
una proeza
que no alcanzo
determinada obstinación en el fracaso

"y sin fe,
que triste un final sin fe
pensando lo que la vida
pudo haber sido y no fue"

despedida

sin noticias
lejos
desde el frío
nieva despacio y vacío
llueve sin lluvia
se van borrando los  pasos que anduve contigo
duele y no estás
a veces me invade la ilusión
es sólo un instante
pero no sé mirar derecho
y me tuerzo
y te pierdo

te quiero

extraño
deseo
amar

lo estoy intentando
andar sin tu mano de la mía
camino, me miro
me observo

sin embargo

el metro, las caras, las cosas
tareas pendientes, miradas distantes
te echo de menos
no me sale seguir
me dejo

llorando
me reuno con mis miedos
con el ansia, con el fuego
que se apaga

y me repito en la lástima
escribo versos que son el mismo
que sé que leerás
que te lleva el viento
que me trae el aire frío y ácido de invierno

y me defiendo con el silencio
con la añoranza
con las manos en los bolsillos
y la calle que se llena de desierto
que le quita sabor al vino
y me arranca trocitos de tí
y me disuelve en la soledad
que ahora me echa el brazo por encima
y me conduce a la cueva
una vez más
de donde ya no sé salir

ojalá

ojalá estuvieras conmigo en este rato
sentados a la orilla de la vida
en silencio, callados y mirándonos
ojalá pudiéramos superarlo todo juntos
crecer por encima de las hierbas que impiden ver el prado
bebernos una copa de alegría
caminando, tranquilos, de la mano
sentarnos a cortar el pan en rebanadas
tostar unas cebollas en el fuego
verter aceite limpio en nuestra herida
y llorar juntos y masticar  nuestros hallazgos

las nubes cubren toda la pradera
y aunque sé que el sol está allí tras de los montes
el camino es largo y de subida
me duelen los pies, la espalda, la mochila
camino solo, me pierdo entre las nubes
con una soledad que me marchita
y sudo, y peno y con las lágrimas
transformaré el dolor en alegría
y seré caminante solitario

hasta que un día...

y no te encuentro

buenos días,
te he vuelto a buscar entre las sábanas,
he mirado en la cocina, por si estabas,
he abierto la puerta del cuarto grande,
por si acaso,
y he vuelto a pensar que ya volvías.
ha sido sólo un segundo. 
ahora busco en los rincones de la casa
por si quedan restos de tus besos
con aromas de rizos y de risas,
y no te encuentro,
y me siento a esperar en esta silla,
a fumarme los cigarros con desidia,
sin ganas de comer, ni de reír, ni de la vida,
a ver si un día,
con algo de suerte,
te veo,
como canta el malevaje,
aunque sea de lejos,
pasar linda como un sol,
hecha una reina,
que vivirá mejor
lejos de mí.

tristeza

no me acordaba del poder de la tristeza,
ensucia el baño y mancha todo con su sangre negra,
llena de platos por limpiar la pila de la cocina
y no saca la basura, no plancha, no friega,
me tiene en la cama de la mañana de sábado
y me hace temblar de miedo escénico,
no me deja salir a la calle sonriente,
no me deja comer caliente,
y masco un trozo de queso,
por si acaso me mareo,
porque me está dejando en los huesos
y está débil mi mirada, mi silencio, mi pereza.
durante el sueño me mece con pesadillas al aire,
me trae recuerdos alados que ya no son de nadie,
me obliga a no beber agua,
y seca el tabaco seco que fumo y que  araña la garganta.
no me acordaba de la tristeza fiera,
que me acobarda y me cerca y me arde,
y me deja tirado en la esquina del tiempo
esperando que llegue, algún día, la primavera
que no existe en este horizonte asténico
de mierda.
yo ya sabía lo que es la pena
pero hace tiempo que no bebía este vaso de miseria
de la tristeza maldita y zalamera
que se queda,
se va quedando,
me abraza
y ahora es mi compañera

Y luego

y qué hacer luego,
cuando la batalla aun resuena pero solo quedan muertos
algún grito de agonía,
las cantimploras vacías,
la travesía del desierto
por delante.

qué hacer luego,
con la vista asfixiándose en el suelo,
el cigarro sempiterno
la sonrisa que se vuelve del revés,
como en una sobredosis de anfetamina,
en un mal viaje
sin sendero,

qué hacer luego,
cuando no sabes si hay luna,
si es el sol el que te ciega,
si no hay paz ni en la almohada
y pesadillas,
cuando miro
por la rendija
el futuro
y me aterra no tener ni un clavo ardiendo

el médico me propone unas pastillas,
serán para no soñar, o para soñar despierto,
y yo no quiero,
ni una cosa ni la otra,
yo no quiero
ser vagabundo  en mi rama,
yo no quiero
el regodeo de mi rabia
que me mira y que no estalla
sólo
porque yo no quiero

porque luego habrá otro luego,
siempre luego,
sin mañana,
sólo luego.

no hay vuelta atrás,
no hay minutos, todos pasan,
ya no hay
escapismos de salón,
ya no hay nada,
sólo luego,
y tiempo para pensar,
y pensar sin malas caras,
sólo luego,
sin más remedio
que luego

Mentir en silencio

cuando la cabeza bulle pero calla
cuando las mañanas son cada vez más luminosas
cuando se acerca el tiempo de la risa y el espanto
porque llega el calor
por qué hace tánto que no miro alrededor
porque no se si es abril o es mayo
aunque las palabras callen por la izquierda
y me pasen rápido y se congele el tiempo
como cuando la mentira son palabras que no fluyen

Triste.

triste.
por dentro
entre risotadas de payaso augusto,
triste
por fuera
cada vez más adentro,
triste
licenciado en tristezas y penas.

me han dicho que soy un triste.

ayer por la tarde,
un señor que tiene razón,
o eso espero,
me pide que acepte mi melancolía,
que asuma el retrato de una vida herida,
que me trague el trauma de esos momentos que pasamos,
hace ahora un millón de años,
las tardes de domingo por la tarde,
después de volver del bar,
las gambas en Dora,
los berberechos en Ferreras,
los dobles de cerveza,
los gritos en la mesa,
la borrachera y la crisis,
aquella enfermedad de mi padre,
pobre,
y aquello que arrastramos desde entonces.

yo me he negado,
muchos años,
a verlo.
y me he reído,
con risotadas de payaso augusto,
(el de la nariz roja, ese que hace reír
y que cuando llora es el que da más pena),
y he levantado el muro de mi presencia
y he intentado ser estupendo,
y he viajado sin rumbo, sin referencia,
y me he inventado mi yo,
yo solo,
sin un espejo,
ni siquiera una palmadita en el hombro
que me corrigiera.

me he equivocado,
todos estos años.

soy un triste en el camino
a la deriva
en el mar de la ausencia,
soy un triste que tuerce las esquinas de la vida
y nunca llega,
soy yo,
ese que muerde y rabia de tristeza,
el que destruye lo que ama,
el que se equivoca y asalta a mano armada el amor y la vida,
uno que, sin fuerzas, las inventaba,
uno que se emborrachaba,
también,
con  miradas furtivas al pasado,
con el recuerdo, triste,
de todo,
de tanto tragado.

no me queda otra que vivir con ello.
y aprender a caminar
de nuevo,
con mi tristeza,
                                           que pesa,
camino de la sonrisa eterna,
                                           que queda
muy lejos
aun,

y sin miedo